Профсоюзные Вести

ЧИТАТЕЛИ ПИШУТ

Кое что о святочных гаданиях

Пора святочных гаданий осталась позади, крещенские морозы, хоть и с опозданием, но все же пришли на землю приднестровскую. В один из этих морозных дней к нам в редакцию и принесли это письмо. И чего только не натерпишься ради того самого – «замужа»…

«Дорогая редакция! Вот вы, газетчики, любите писать о разных звездных пророчествах и гаданиях.  Пишете, а не знаете, чем такая писанина чревата. Зато я знаю это не понаслышке – сама гадала. И мне эти гадания вылезли таким боком, что лучше уж я останусь старой девой, чем еще раз рискну погадать на суженного. И вашим читательницам отсоветую эти варварские традиции.

В одном из рецептов гадания было сказано: возьмите таракана, засуньте его к себе под ночную рубашку и со словами: «Суженый мой, ряженый, приснись мне» – усните. Ну, поймала я таракана, пустила в рукав ночнушки, уснула. Под утро проснулась от ужасной свербящей боли в ухе. Мне казалось, что кто-то внутри грызет мою барабанную перепонку. Пришлось ехать к врачу. Лор, поковырявшись в ухе, извлек оттуда таракана, сильно удивился, а когда узнал, как он туда мог попасть, посоветовал мне заодно посетить и кабинет психиатра. Зря я его не послушала…

Согласно другому совету, в полночь надо было выкинуть в окно через плечо сапог: в какую сторону он упадет носком, оттуда и будет жених. Ну, выкинула я в 12 ночи сапог из окна своей квартиры на 7-м этаже. Вышла на улицу поглядеть, куда он упал, а там под фонарем стоит мужик, держит в одной руке мой сапог, а вторую прижимает ко лбу. Я сразу не заметила, что сквозь пальцы у дядьки сочится кровь, и спросила его, в какую сторону указывал носок сапога – до того, как он его поднял. А он как зарычит: «Так это твой сапог, коза ты такая-растакая?!» и как заедет мне сапогом по лбу! Не на асфальт упал мой сапог, увы, не на асфальт. Не знаю, сколько тот мужик с шишкой ходил, но я со своей – дней десять…

Третий совет рекомендовал выйти в полночь на перекресток и спросить первого встречного, как его зовут. Так, по идее, будут звать и суженого. Ох, вышла я на перекресток, стою, жду. Бежит один – ворот куртки поднят, шапка низко на глаза надвинута, всё по сторонам оглядывается, а в руке женская сумочка. Ну, думаю, это ж надо, первый встречный средь ночи – и трансвестит. Куда катится этот мир? Но выбора нет – шагнула к нему из темноты, спрашиваю: «Как звать тебя, болезный?» Он сначала испугался, аж подпрыгнул, а потом по сторонам глядь-глядь – никого – и хвать меня за грудки: «Снимай сережки, дура! И дубленку тоже!». Сняла, что делать – хоть и трансвестит, и на бабьих вещах помешан, а хватка по-мужски железная. Вернулась домой совсем расстроенная: ни сережек золотых, ни теплой дубленки, ни имени суженого.

Однако собралась с духом и на следующую ночь приступила к очередному гаданию – по лаю собак. Оно предписывает: «выйти в полночь на улицу, взять нож, подойти к сугробу и начать резать снег ножом, приговаривая: «Черт, черт, не молчи, черт, черт, подскажи, какой мне муж попадется, смеяться или плакать придется?» Произнеся слова заклинания, прислушаться к лаю собак. Если раздастся злобный, отрывистый лай, значит, будущий муж будет строгий и угрюмый. Если же собаки будут лаять весело и заливисто, то и муж попадется веселый и добрый. Взяла я нож, вышла во двор. Но сами знаете, какая у нас молдавская зима – нет снега, хоть ты тресни. Решила я землю ножиком поковырять. Сижу на корточках, ковыряю, бормочу слова заклинания, прислушиваюсь – вместо лая собачьего сирена милицейская воет. И всё ближе, ближе. Обрадовалась я: «Неужто будущий муж милиционером будет?» Тут подъезжает бобик ППС, выходят двое в форме: «Чем Вы тут занимаетесь, гражданочка? Кого закапываете? А ну пройдемте в машину, протокольчик составим!» Еле объяснила им, что пока еще некого закапывать – не замужем я. Как выяснилось, соседи в окно меня с ножом заприметили да и вызвали милицию.

Не, ну есть справедливость на свете? Сидят себе старые женатые валенки и молодым незамужним всю малину портят! «Замуж бы Вам, дамочка…» – заявили ППС-ники, уезжая. Ну, здрасьте, я ваша тетя! А я что, январской ночью на улице с ножом огород сажала, что ли? Всё ж ради него – «замужа»…

Решила я больше не испытывать судьбу на улице и гадать дома. Нашла интересное гадание – на зеркалах. Два зеркала ставят друг напротив друга так, чтобы они повторяли свои отражения, словно образовывая зеркальный коридор. По бокам зеркал ставят свечи. В полночь надо их зажечь, раздеться, сесть рядом и внимательно вглядываться в конец зеркальной галереи, заклиная: «Суженый мой, ряженый, покажись мне». Там должен возникнуть образ жениха. Сделала всё, как положено. Но одно моё неловкое движение – и свечи опрокинулись, тут же вспыхнула скатерть, на которой стояли подсвечники, затем стол, стул, шторы… В общем, лицо я, в конце-концов, увидела, даже несколько, да только это был не суженый, а сначала – пожарный, потом – фельдшер «Скорой», а затем и реаниматолог в больнице. И хотя все эти лица были мужские, никто из них не стал моим мужем. Кому нужна жена из погорельцев?

Что сказать напоследок? Живу я сейчас у родителей, о замужестве пока не думаю. Как потеплеет, сделаю в обгоревшей квартире ремонт. Но гадать больше ни за что не буду, ну, может, на кофейной гуще. Хотя и на ней не буду, а то еще обварю себе пальцы или залью белоснежную мамину скатерть. От этого язычества всего ждать можно…»

Раиса Дубинина